Um vocalista armado em Elvis e um teclista com um instrumento comprado a preço de saldo. Melodias repetitivas que pervertiam, eletronicamente, o rockabilly e o doo-wop quando o que a malta queria era punk. Concertos que começavam com vaias e terminavam com cadeiras a voar. Tinha tudo para correr mal. Estranhamente, correu bem e tornou-se a história dos Suicide.

Texto de José Miguel Lopes

Ainda hoje, volvidas tantas décadas desde a atribulada Nova Iorque que os viu nascer (nos anos ’70), continuamos a olhar para os Suicide como um OVNI musical. Qual era, afinal, a probabilidade de um escultor que dormia na rua e de um teclista com background no jazz terem não apenas a química necessária para criar algo em conjunto, mas também a capacidade de conseguirem sobreviver a toneladas de hostilidade social, comercial e auditiva?
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Talvez com sorte, percalços, resiliência, desespero e atrevimento para fazer música como ainda não se tinha ouvido. Mas como definir aquilo que este projeto (com apenas dois membros e um instrumento digno desse nome) fazia? Era música eletrónica, mas sem a erudição dos pioneiros na área. Era música com apelo rock, mas sem qualquer guitarra ou bateria. Era música pop – mas daquela que ninguém queria cantar. E era, enfim, qualquer coisa parecida com rockabilly e doo-wop, embora contaminados por um futuro distópico.

​Os Aksak Maboul, de Marc Hollander, o fundador da Crammed Discs, são um ‘Mundo de Aventuras’ e Onze Danses pour Combattre la Migraine, de 1977, foi a primeira expedição musical que revelaria o seu universo. Desde então, outras a seguiram...

​Texto de António Jorge Quadros

​E diz Marc Hollander, sobre o álbum Onze Danses pour Combattre la Migraine, de 1977: «Sendo um autodidata, sempre ouvi uma grande variedade de música. Enquanto trabalhava neste álbum, quis abordar diferentes géneros e cedo me apercebi que quando tentava criar a impressão de um certo estilo musical, as minhas limitações técnicas e a minha particular e parcial compreensão do que tentava imitar, transmitia um interessante toque pessoal ao resultado. O que mostra por vezes haver virtude no falhanço.»
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Não que este álbum delicioso seja um fracasso, pelo contrário, mas o parágrafo acima explica a autenticidade de um músico, esta qualidade tantas vezes independente do tecnicismo que desbarata a espontaneidade. Na editora que vai fundar, a Crammed Discs, Marc Hollander (com Vincent Kenis), haverá lugar marcado para a nostalgia étnica: desde a Roménia até Tuva, passando pela África Central e do Norte.

Nesta semana, concluímos a análise crítica do livro Revista de Imprensa - os Mão Morta na Narrativa Mediática (1985-2015), organizado e trazido à praça por Adolfo Luxúria Canibal. A crítica à crítica dos Críticos, numa perspetiva também crítica e independente.

Texto de Vitorino Almeida Ventura

Retomando a primeira parte deste texto, podemos recordar que Ricardo Saló reconhece, assim, a criatividade dos Mão Morta, embora esta se socorra de um dos seus pontos de referência internacionais (os Swans).

Pelo facto do tempo e do espaço serem recursos escassos, desenvolverá mais esta referência, na crítica ao segundo disco da banda, Corações Felpudos, publicada a 8 do 12 de 1990, no Expresso, intitulada O fio da navalha II, a qual não coube na Revista de Imprensa – os Mão Morta na Narrativa Mediática (1985-2015): Em resumo: se o universo poético de Michael Gira/Swans (corpos «versus» punhais e a invariável resolução em banho de sangue) persiste como matriz única da qual todas as palavras emanam (…).

Aqui, numa crítica à Crítica, convocando Jacques Lacan, não estaremos perante um declínio da interpretação, em que o analista não está no lugar do morto, mas cadáver já, resumindo tudo a uma matriz única?